Seis semanas

- Me alegro de que no haya sido necesario llegar a los electrodos, amigo -dijo el Dr. S de una forma inusitadamente cálida.

- Si lo pienso, Doctor, casi me parece que me sentaría bien un poco de dolor físico. Podría despistar así ciertos pensamientos sombríos y laberínticos -respondió W con su habitual masoquismo.

- Supongo que no recuerda bien la última sesión, querido. No fue agradable ¿sabe? Para nadie. ¿Recuerda los espasmos y las contracciones? Oh, y no fue lo peor...

- Lo sé. Lo sé, pero unas contracciones ahora mismo me parecen más tolerables que esta resignación apática que me llena de temor.

- Dé usted gracias de que sea apática. Esta apatía le va a salvar a usted de inmolarse en el absurdo... "otra vez", si me lo permite.

- Esta apatía es el absurdo mismo, Doctor, aunque se empeñe usted en fingir que no lo entiende.

- En cualquier caso, nos ahorraremos unos cuantos voltios y unos cuantos vómitos y defecaciones si le parece bien. ¿Han pasado seis semanas?

- Hoy justamente se cumplen seis semanas.

- Magnífica precisión ¿no cree? Habituación y deshabituación. Su cerebro está en forma a pesar de su cargante derrotismo.

- Hurra.

- Hurra, sí. Recuerde las reglas, Wells. Son sus reglas.

- Si.

- Están ahí para ayudarle a usted. Realidad, ésa es su diosa ahora.

- Es ciertamente parca en encanto.

- Es usted sobradamente encantador para hacerse un panteón entero de irrealismo barroco en una montaña de basura. Vuelva a las reglas, Wells, o sufrirá de nuevo por pura estupidez o, peor, por mera crueldad consigo mismo. No se dañe más.

- Lo sé.

- ¡Pues grábeselo en la frente! ¡Bien visible!

- Muy gracioso.